(Sarahi Cardona)
Amanece. Es un día de invierno, el aire quieto, el olor neutro. El árbol es el mismo desde hace años, tal vez más grueso, tal vez más cansado. El banco de la placita sigue ahí. Las colillas de sus cigarrillos siguen en el suelo. Lo único distinto, es que ellos ya no vendrán.
Él se levanta temprano. Al bañarse, no piensa en ella. Al salir, encuentra el último brasier de encaje que le quitó. Lo ignora. Se viste solo después de mucho tiempo. Toma un café. Sale rápido. No encuentra su encendedor, necesita otro.
Ella despierta tarde. Busca en la mesita de noche cigarrillos y un encendedor. Encuentra el de él. Lo lanza al basurero. Busca de nuevo y encuentra uno de su color favorito. Se levanta. Se viste más sensual que de costumbre.
Los dos encontraron la forma de dormir sin el otro. Retomaron viejas manías y adquirieron nuevos vicios. Ya no se parecen a los que fumaban en una placita y se amaban.
El amor tiene tiempos y el suyo pasó. Ahora es el amor después del amor. Fue amor cuando los dos eran ellos; ahora son ella y él después de ellos. La rutina corrompe la libertad. El amor está más allá.
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